"Pestanejou. Os cílios roçaram levemente na nuca dela. "Borboletas, o bater de asas de borboletas", ouviu ela dizer. Porém, não se parecem com borboletas. Aquelas verdes, azuis, de várias cores que se vêem nos jardins, passeando entre as flores na primavera. Lembram mais as mariposas castanho-escuras que invadem o quarto nas noites de verão antes da chuva e pousam num dos cantos entre a parede e o teto. Pela manhã, esquecida no chão do quarto, a camisa ainda retinha o perfume da noite passada. No entanto, já era tarde para as borboletas e ainda muito cedo para as mariposas." (A.B.)
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